Сколько ты, поэт, не остри свой взгляд,
Все сравнения будут малы.
Не сравним ни с чем этот город-сад,
Младший брат великой Москвы.
И когда я шел через сто огней,
Через смерти и холода,
Каждый день вспоминал о судьбе твоей,
Ты, дитя мое - Алма-Ата.
Посреди краснозвездной большой семьи
Приближала Победу трудом
И, когда вернулись бойцы твои,
Всех устроила за столом.
Побывал я в далеких чужих краях,
Там и воздух был мне тяжел.
От тебя вдали унывал и чах,
Каплю радости не нашел.
Я любуюсь тобой, славный город мой,
Я ведь твой поэт и солдат.
На широких проспектах шумит прибой,
Здесь корабль проплыть был бы рад.
И когда пробивал облака самолет,
Оживал я, восторг затая:
"Вот последний круг завершит пилот -
И скорей бы, скорей земля!"
Тополя подпирают твои небеса,
Нежным светом полны кусты.
Надышаться прохладой горной нельзя,
Что трепещет среди листвы.
Здесь зима и лето веют весной,
Лунный диск льет влюбленным свет.
Город этот не зря в стороне родной
Назван первым, сердечно воспет.
Из Москвы прилетает горячий привет:
"Как прекрасна ты, как молода!"
Для чего тут сравненья? Сравнений нет!
Несравненна ты, Алма-Ата!
украла с germany.ru
